Pastille de menthe 



C’est ce mot qui ment, pas moi, tu sais

quoi – en quoi ça me concerne ?

Je suis ce garçon qui disparaît sans cesse.

Je suis les jumeaux dans ses bras.

 

Nos os ajustés à nos besoins.

Notre peau parcheminée à la lumière.

Notre uniforme est chamarré, nos yeux bleus.

 

Nous sommes tous deux aussi insolites, tu sais.

Nous sommes tous deux aussi limités et fortifiés.

Nous avons été pris sur les mêmes genoux.

 

Nos oreilles sont petites dans le champ.

Nos dents sont au garde-à-vous.

Nos ongles sont froids notre chair est tiède.

 

Une lampe se penche sur la table

et la laisse debout.

La femme silencieuse à table distribue

ce qui fait partie de nous et du langage.